Me considero un hombre alegre, descomplicado, tengo temperamento fuerte y sobre todo soy muy sincero y directo, me gusta llamar las cosas por su nombre, más no ser vulgar, aunque en ocasiones hay gente que solo entiende de esta forma. Soy buen conversador, alegre y extrovertido, más cuando no tengo nada que decir se quedarme callado y escuchar.
Soy serio y varonil. No vivo del "qué dirán", pero tampoco necesito llevar un letrero en la frente que diga lo que me gusta ni lo que soy para poder ser feliz... Sencillamente no siento vergüenza de aceptar que soy gay.
Si tengo pareja soy un tipo fiel, mientras no la tenga "¿a quién le voy a ser fiel?".
Me encanta besar, acariciar y consentir a la persona con la que me encuentre.
Me gusta caminar, sobre todo en las noches y más si estoy en buena compañía, también me gusta el cine, la lectura y los computadores.
Me gusta tomar de vez en cuando, mas no me gusta emborracharme y tampoco que lo hagan las personas con las que me encuentre. Tampoco soy de los tipos que dicen que les encanta la rumba... sencillamente me gusta salir...
No estoy buscando nada serio o estable, pero si se presentara un hombre que sepa llegar y con el cual crea que se puede ir más allá de pasar un simple momento, trataría de conquistarlo...
Vivo mi vida al máximo cada dí­a, tratando de sacarle el mejor provecho...
No me arrepiento de lo que he vivido, pero en ocasiones se cruzan por tu camino personas que hacen que uno se arrepienta de haberlas conocido...

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A quién quiero conocer ???

Fernando Soto Aparicio
La Rebelión de las Ratas

Fernando Vallejo
La Virgen de los Sicarios

Stephen W. Hawking
Historia del Tiempo - Del big bang a los agujeros negros

Richard Bach
Juan Salvador Gaviotas
El Cordón de Plata

Germán Castro Caycedo
Enviado Especial - En Secreto
Candelaria

Frederick Forsyth
La Alternativa del Diablo

Leo Buscaglia
Omnibus al Paraíso

Homero
La Iliada
La Odisea

Mario Vargas Llosa
La Ciudad y los Perros
Pantaleón y Las Visitadoras

Andrés López López
El Cartel de Los Sapos

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Sinopsis

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La Virgen de Los Sicarios

Se colocan 6 balas en una cacerola
a calentar hasta el rojo vivo,
después se espolvorea
agua bendita de la Iglesia de San Judas Tadeo,
y mientras se está evaporando el agua, uno cuenta hasta 3
y reza con la fe del carbonero:

«Por la gracia de San Judas Tadeo,
que estas balas de esta suerte consagrada,
den en el blanco sin fallar y que el difunto no sufra...
Amén»

El joven protagonista de La virgen de los sicarios, de Barbet Schroeder, mata mucha menos gente que Rambo, o que los invariables e incansables policías de Los Ángeles y sus malvados enemigos, pero ninguna víctima de Rambo nos sobrecoge, y en cambio cada uno de estos crímenes improvisados en Medellín es perturbador y logra quitarnos el sosiego. No acabamos de conciliar su advenimiento intempestivo con la cara de ángel del asesino, ese sangriento Tadzio de barriada, ese Alexis, a quien no podemos conocer porque es elemental e imprevisible, porque vive demasiado de prisa, porque habita un mundo demasiado provisional y demasiado desprovisto a la vez, porque es apenas una nube que pasa.
Tal vez por eso es tan conmovedora la secuencia de las nubes que llenan y vacían desesperadamente los cielos de Medellín, que se desbordan sobre las montañas vecinas, que en seguida se esfuman, y que en algún momento fulminan con rayos tremendos el valle populoso y profundo. El director no puede impedirse comparar esa juventud tierna, dulce incluso, capaz de solidaridad y de devoción, pero a la vez implacable, inconsciente, inhumana, con la violencia impersonal de la naturaleza en un mundo tormentoso, agobiado de una casi insolente fecundidad. Vemos a estos jóvenes matar y morir en una danza impulsiva, irreflexiva, carente de sentido, y no conseguimos odiarlos, porque nos parece que se matan con la misma inocencia con la que se abandonan al amor o a la música.
No son del todo reales. Criaturas de la ficción de Fernando Vallejo, hechas para ilustrar a la vez sus ensueños y sus opiniones vehementes sobre lo humano y lo divino, sin duda tienen mucho de los jóvenes que ha conocido en su vida y de los que llenan con su muerte precoz la noche de las barriadas en la ciudad más extraña de uno de los países más extraños del mundo.
Estos jóvenes de Vallejo son curiosas quimeras, y ello no significa que no existan. «Conjuntan en su sangre», como diría un autor de culto de Vallejo, Porfirio Barba Jacob, la violencia con la inocencia. No saben vivir, pero lo intentan. No quieren morir, pero matan. No saben morir, pero mueren. ¿Quién se atreverá a decir que no existen? El director ha sabido recibir el doble aporte de Vallejo y de Víctor Gaviria para hacer una película que un mero colombiano tal vez podría concebir pero no realizar, que un mero europeo tal vez podría realizar pero no concebir. «Yo sé que no se parece a nada conocido», me dijo con orgullo Barbet Schroeder a la salida de una exhibición privada de su filme en la avenida Wagram, en París. Creo, sin embargo, que le ha hecho un consciente homenaje a algo conocido cuando escogió un caño turbio como aquel en que ocurren varias turbias escenas de La vendedora de rosas para una de las escenas más singulares de su película: la de la muerte del perrito. También siguió el consejo tácito de Gaviria de usar actores naturales sacados de las turbulentas barriadas para encarnar a sus personajes; esto hace crecer hasta el vértigo la dosis de realidad de la obra. Así podemos sentir con gratitud que un gran director del cine mundial se ha dejado tocar en la medida de lo necesario por una obra reciente del cine colombiano.
Halago lateral y amistoso al arte abigarrado pero hondamente intuitivo y poético de Víctor Gaviria, la película de Schroeder es también, centralmente, un homenaje a la personalidad imponente de Fernando Vallejo, después de García Márquez el más original y vigoroso escritor colombiano contemporáneo. Siendo tan intensos y conmovedores los jóvenes sicarios, es Vallejo quien centra la película, con su personaje a medias real, a medias fantástico, finamente reinventado por Germán Jaramillo, que ensaya para cada hecho de la realidad una conclusión epigramática.
La pasión de Barbet Schroeder por los cínicos griegos encuentra aquí su molde perfecto. Como en la vida de Diógenes contada por Diógenes Laercio, el protagonista filósofo va puntuando la realidad con sus frases insolentes, escépticas, mordaces, siempre a mitad de camino entre el edificante cinismo filosófico y el cinismo a secas de cada día. Sus opiniones son tan singulares que no logran desdibujar ni entorpecer la acción, y por momentos hasta creemos en el ser humano que se oculta bajo esa manía sentenciosa. El fin de Vallejo, con todo, es menos retratar una conciencia que zarandear a un país y, desnudando sus vergüenzas, igualarlo al resto de la humanidad, a la que insulta con indignación imparcial.

Su moral es la de Almafuerte, su complicidad con el criminal es idéntica:
¡Dónde esconde sus pálpitos de lobo,
Dónde esgrime su trágica energía,
Para ponerme yo como vigía
Mientras urde su crimen y su robo!

Y la conclusión de su prédica bien podría ser la de ese vigoroso poeta de los suburbios:
Yo derramé, con delicadas artes,
Sobre cada reptil una caricia,
No creí necesaria la justicia
Cuando reina el dolor por todas partes.

Por eso el protagonista va asumiendo gradualmente el papel de misionero del nihilismo, y su actitud profundamente religiosa, de modo negativo, se ve resaltada por su frecuentación de las iglesias. Es allí donde el nombre de la película revela su contenido secreto. Sobre los gritos que denuncian al Dios inexistente -lo que no impide que el protagonista lo vea en los ojos de un niño callejero abandonado y drogado- se yergue la imagen de la virgen de los sicarios, la madre comprensiva que santifica con su silencio la labor de los niños asesinos. Esa mujer intangible y ausente, en este mundo de hombres solos, de hombres que se aman y se matan, que se matan para amarse, que se aman para matarse, es un extraño símbolo, bien inexplicable pero bien imborrable. Buen sacerdote de su religión es este gramático que rechaza la procreación y odia a las madres aunque ama a sus hijos. Un hombre moderno, a la manera de Baudelaire, odiador profesional de la madre a la que idolatra, compadecedor de las ancianas en las que ve la crueldad de Dios:

Ruinas, sois mis hermanas, vencidas, solitarias,
Cada tarde os despido con mi solemne adiós.
¿Dónde estaréis mañana, evas octogenarias,
Marcadas por la garra implacable de Dios? .

Estas despiadadas comprobaciones, estos sermones del ateísmo militante, estos asesinatos simbólicos del poder, fueron siempre el modo como las sociedades se quitaron de encima las mordazas del clericalismo y las camisas de fuerza de una moral hipócrita. Aquí Barbet Schroeder se une a Vallejo para hacer una obra que pone a Colombia en el mundo, permitiendo a la vez que Colombia se mire a sí misma. Es evidente que la realidad del país no se agota en este elocuente símbolo de los amores entre un gramático y un sicario bajo la tutela espiritual de la virgen, como no se agota Rusia en Raskolnikov, ni Grecia en Clitemnestra, pero mucho de él está aquí a la vista. Y, cosa curiosa, será su aire profundamente familiar lo que le dará su éxito en Colombia, en tanto que será su radical extrañeza lo que le dará su lugar en el mundo.
Extrañeza de su tono humano, de su conmovedora música campesina, de sus barriadas equinocciales y de la devoción de sus asesinos, idéntica a la de los cruzados y los conquistadores, que se santiguaban con las armas e invocaban al santoral para sus orgías de muerte, pero ahora utilizada no para arrasar al infiel ni destrozar al distinto sino al hermano querido. Lo demás no es extraño. Lo demás de esta historia es viejo como el mundo. Es el desolado amor de un hombre por su juventud perdida, y es la incestuosa guerra / de caínes y abeles y su cría de la que hablaba Borges. La muerte, que no es un patrimonio colombiano, sino, como lo dijo un crítico francés después de ver la película, «lo que más hay en todas partes».

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Rosario Tijeras

LA NOVELA: "Rosario Tijeras" (Plaza & Janés, 1999). "Como a Rosario le pegaron un tiro a quemarropa mientras le daban un beso, confundió el dolor del amor con el de la muerte". Así empieza el libro pero también culmina una historia tumultuosa que retrata las andanzas trágicas de quien vivió siempre al borde del marasmo, en actitud defensiva y atraída por la fatalidad. Quien cambió las minifaldas y las botas arriba de las rodillas por sudaderas, cada vez que mataba solía engordarse por miedo y tristeza. A la bella Flora Martínez no se le sometió a semejante antidieta sino que cuando asesina en la película se corta el brazo.
EL PERSONAJE: nacida en las laderas nororientales de Medellín, fue violada a temprana edad y acostumbraba a superar su carga de rencores con venganzas implacables. De sangre helada, naufragó entre los dos grandes amores de su vida - sicario motorizado y zángano adicto de clase alta -; mantuvo con su madre una relación distante y sintió por su hermano de sangre un respeto desmedido. Pocas veces se le vio reír puesto que… "creó a su alrededor un cerco de bala y tijera, de sexo y castigo, de placer y dolor".
OTROS PERSONAJES. El narrador (Antonio), el amigo incondicional, protector o ‘parcero’, confidente y enamorado en secreto aunque nunca pudo confesárselo. Emilio, el amante de buena familia, se atrevió a meterse con una hembra de estrato bajo para convertirse en su segundo dueño -- la poseyó cuantas veces quiso pero no aprendió a conocerla --. Ferney, un poco torpe, el novio siniestro de las comunas y eterno rival del anterior. Johnefe, el hermano de certera puntería, protegido por un escapulario y contratado por La Oficina para matar policías. Doña Rubi, la madre, modista de profesión, con varias uniones conyugales y un racimo de hijos de diferentes padres.
CONFLICTOS: la eterna rivalidad entre Emilio y Ferney por el cuerpo de Rosario, una cierta complicidad entre este último y el narrador por haber sido desplazados de sus afectos íntimos, y los ajustes de cuentas suscitados por el asesinato de John F. Es que Rosario solía perderse varios días de su hermano y de sus tres buenos amigos para frecuentar a los duros del cartel quienes la mantuvieron viviendo con bastantes lujos.
LA CIUDAD: Medellín (Colombia). Del medio marginal y violento de las comunas, a los placeres y ostentaciones de El Poblado. Una discoteca de moda como punto de enlace entre los emergentes de abajo y los decadentes de arriba (¿redundante?). Una relación de amor y odio… porque "esta ciudad a la que tanto queremos nos va a matar".
REPARTO: las expectativas se centran en el sensual protagonismo encarnado por Flora Martínez --la revelación de "Soplo de vida"--. Acompañada Flora del debutante en la pantalla grande Manolo Cardona (Emilio), del vasco Unax Ugalde (Antonio), de Rodrigo Oviedo (Johnefe), y del paisa Juan David Restrepo (el Wilmar de "La Virgen de los sicarios"). Al parecer todos menores de 30 años aunque sin predecir sus resultados actorales. Oigo decir que… Alejandra Borrero brilla con luz propia como doña Rubiela, madre de Rosario.
NOTA FINAL: "Y si alguien le fallaba, sabía que sería recompensado con un beso y castigado con un tiro a quemarropa" -- así fue como le enseñó el tal Ferney --.

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Latter Days

El elder Aaron Davis (Steve Sandvoss), un joven misionero mormón de Pocatello (Idaho), recibe la orden de marcharse a Los Ángeles con otros tres misioneros para predicar la fe mormona. Los chicos se instalan en un bungalow junto al apartamento del fiestero y abiertamente gay Christian Markelli (Wes Ramsey), un aspirante a actor que trabaja como camarero en Lila's. Éste es un restaurante de moda que regenta la actriz retirada Lila M. Christian, intrigado por sus nuevos y sobrios vecinos, apuesta cincuenta dólares a sus cínicos compañeros de trabajo a que es capaz de seducir a uno de ellos. Pronto se da cuenta de que Aaron, el misionero más inexperto, es un homosexual que no ha salido del armario.
Aaron y Christian desarrollan cierta confianza entre ambos después de algunos encuentros en el complejo de apartamentos. Cuando Christian se corta accidentalmente con un trozo de metal y se desmaya, Aaron lo lleva dentro de casa y le limpia la herida. Christian intenta aprovechar la oportunidad para seducir a Aaron y casi lo consigue. Sin embargo, el reacio mormón se enfada por la opinión desenfadada de Christian de que el sexo "no tiene por qué significar nada". Aaron responde molesto que Christian iguala "el sexo a un apretón de manos", y tras acusarle de simplista y superficial, se marcha. Preocupado por la posibilidad de que Aaron esté en lo cierto, Christian se une al proyecto Angel Food para dar de comer a afectados de SIDA, a través del cual se hace amigo de un hombre llamado Keith (Erik Palladino).
Más adelante, uno de los compañeros misioneros de Aaron, Paul Ryder (Joseph Gordon-Levitt), tiene un accidente de bicicleta. Aaron, al volver afligido a su apartamento, se encuentra con Christian, que trata de reconfortarlo con un abrazo. Los dos se ven sobrepasados por sus sentimientos y terminan besándose. Embriagados en el momento, no se dan cuenta del regreso de los compañeros de apartamento de Aaron, que ordenan a Christian que se vaya. Éste regresa al día siguiente al apartamento de los misioneros para explicarse, pero recibe la noticia de que Aaron ha sido enviado de vuelta a casa por conducta inapropiada.
Al darse cuenta de que la preocupación de Christian es genuina, Ryder se suaviza lo suficiente para contarle que Aaron debe hacer una parada de cinco horas en Salt Lake City. Christian compra un billete para el siguiente vuelo hacia allá y encuentra a Aaron, de pie en la nieve fuera de la terminal. Christian le confiesa su amor, y a pesar de sus muchas dudas, Aaron admite ante él sus propios sentimientos amorosos. Christian y Aaron aprovechan la cancelación de todos los vuelos debido a una tormenta de nieve para pasar juntos una tierna e íntima noche en un motel de los alrededores. Sin embargo, cuando Christian se despierta a la mañana siguiente, encuentra que Aaron se ha marchado. Triste, regresa a Los Ángeles.
Al llegar a su pueblo en Idaho, Aaron es excomulgado por los patriarcas de la iglesia, dirigidos por su propio padre (Jim Ortlieb), que es el obispo de la congregación. Aaron es rechazado por su padre y reprendido por su madre (Mary Kay Place), quien le informa de la apuesta de cincuenta dólares de Christian, de la que ella se ha enterado a través del jefe de los misioneros. Desesperado, Aaron intenta suicidarse. Sus padres lo envían a un centro de tratamiento, donde recibirá una terapia de aversión para "curarle" de su homosexualidad.
Christian, ansioso por encontrar a Aaron, consigue encontrar la dirección de su casa y su número de teléfono; pero al llamar recibe un duro golpe por las palabras de la madre de Aaron, quien le espeta que "gracias a ti, mi hijo se cortó las venas con una cuchilla; gracias a ti he perdido a mi hijo". Creyendo que Aaron está muerto, Christian va a buscar la casa de la familia en Idaho y devuelve entre sollozos el valioso reloj familiar de Aaron a su madre. Ella se da cuenta de que quizás ha juzgado a Christian con mucha dureza, pero es demasiado tarde para detener a éste, que ya se marcha en su coche.
De madrugada en el centro de tratamiento, Aaron ve un vídeo musical en la televisión. Es una canción escrita por la compañera de apartamento de Christian, Julie, que narra el dolor de su amigo por perder a Aaron. El vídeo empuja a Aaron a volver a Los Ángeles en busca de Christian. Creyendo que Christian ha dejado su apartamento, y sin ningún otro lugar donde ir, Aaron se dirige al restaurante de Lila. Por casualidad, él ya había trabado amistad con Lila mientras estaba de misionero, aunque no sabía que era la dueña del restaurante en el que trabajaba Christian. Christian se sorprende muchísimo, pero también rebosa de alegría al ver a Aaron con vida. Con la reconciliación, la película termina con un final feliz. Junto a los compañeros de trabajo de Christian, ambos celebran el Día de Acción de Gracias y contemplan un feliz futuro juntos.

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